Rascunho

Cabeça quente

2008-02-28T17:41:00.004-04:00

É assim que eu fico depois de um dia inteiro criando. Como não dá para criar mais nada, invento merda.

A nossa filha

2008-02-13T07:49:00.003-04:00

Podem babar, porque eu e a Marie não temos mais saliva disponível. Já babamos todas as vezes que vemos nossa filha se mexendo e de pernas pra cima, toda relax. E isso porque ainda estamos entrando no quinto mês. Vem muita coisa boa por aí.

A Casa da Praia

2008-01-20T09:31:00.000-04:00

Aí está a casa que vai fazer a diversão do nosso feriadão de carnaval. Ela fica a poucos metros da praia e da lagoa e bem longe do barulho do carnaval. Lá tem 3 quartos (sendo um praticamente um salão de festa..ehehe), 3 banheiros, uma sala de TV, uma copa, uma cozinha, uma grande área externa para churrasco e área de estacionamento. Vejam agora algumas fotos:

A grande família

2008-01-11T12:39:00.000-04:00

Este é um pequeno clipe que criei para a festa de Natal da minha família. Coisa boba feita com fotos toscas tiradas ao longo de 2007. Sucesso absoluto em qualquer festinha familiar. Acompanhe a letra.

Vai Chover

2007-09-08T19:41:00.000-04:00

No post anterior vocês viram a gata que persegue bolinhas. Agora, conheçam a gata que eu persigo. A gata com superpoderes (é verdade mesmo). Esta gata não comanda ventos, nem relâmpagos, mas é bem elétrica. É a minha gata, oras. Só não invoca com ela, hein. Acho que deu para perceber que cara de má ela sabe fazer.

Gata Perseguidora

2007-08-27T10:42:00.000-04:00

Esta é a Minnie, uma das minhas gatas. Ela faz uma coisa que nunca vi gato nenhum no mundo fazer: jogue uma bolinha, que ela corre atrás e pega para você. Não importa quantas vezes você jogar, ela sempre vai trazer. Essa vai para as Vídeo Cassetadas.

Gremlins

2007-08-21T15:19:00.000-04:00

Olha a Andi (uma de minhas colegas de trampo) aí como o Gizmo de Gremlins. Para quem não se lembra, era desse baixinho aí que saíam os monstrengos. Era só molhá-lo que começava a pipocar gremlins para todos os lados. Pensando bem agora, eu até podia ter colocado a cabeleira loira aí. Pensando um pouco mais, melhor não...ehehe!

Frodo

2007-08-20T18:03:00.000-04:00

Olha aí o herói da Terra Média com seu sorriso maroto e com o pensamento: tirem o olho do meu anel.

Máiami Váici

2007-08-15T17:59:00.000-04:00

Meu grande amigo Alex posando de Ricco (Jamie Foxx) e eu de Sonny (Colin Farrell), os melhores detetives disfarçados de Miami. Esse filme é doido demais e esta é a minha homenagem (ou não).

THIS IS SPAAARTAAAAA!!!

2007-08-14T16:12:00.000-04:00

Aí está o Rei Leônidas gritando pouco antes de morrer. Será que eles está gritando porque eu tomei a liberade de encarná-lo? Se bem que era uma gritaria só durante todo o filme.
Esta é uma montagem tosca dos velhos tempos. Só para descontrair enquanto não tomo coragem para escrever algo que preste.
Madness? This IS VILA CAPIXAAAABAAAAAAA!!!

Existência 2.0

2007-06-27T15:17:00.000-04:00

Extras

Post incomum. Atendendo a inúmeros pedidos de leitores e fãs (uns 2 ou 3). Resolvi modificar o conto. Dar outro final. Fazer como na seção de EXTRAS de um dvd. E, relembrando o falecido programa VOCÊ DECIDE: É você quem escolhe o melhor final.

Para ler o texto original, só olhar um pouco mais abaixo.

Ele dizia que queria viver para trabalhar, queria apenas trabalhar para bancar uma vidinha mais acessível, e simplesmente viver. Porque era o que tinha para fazer, viver. E todos diziam para ele aproveitar a vida, para fazer coisas legais, viajar, se aventurar, conhecer gente, e todos aqueles discursos bem conhecidos. Só que Edgar se sentia feliz, ao menos, não reclamava muito. Só aparentava uma solidão muda. Talvez fosse só o seu jeito de encarar as coisas, de se expressar.

Apesar de ser um sujeito sozinho – falava-se que ele não tinha mais família ou que os parentes moravam longe, algo assim – ele tinha uma certa simpatia. Era o tipo de pessoa que nem te importuna, nem te faz perceber grandes qualidades, ou seja, não incomodava ninguém. Sua discrição era tamanha que ele mal era notado nas festas da empresa, ou nos restaurantes, ou mesmo de pé apresentando alguma idéia nas reuniões. Às vezes, não era notado nem quando estava no ponto de ônibus, pois cansava de estender a mão, fazer sinal, e o motorista simplesmente passar direto.

As coisas ficaram bem estranhas quando Edgar ouviu o comentário: nossa, como você está pálido. Dali em diante, todos os dias acordava, se olhava no espelho e sentia a necessidade de um solzinho. Se usasse camisetas brancas, quase desaparecia. Ficava numa espécie de camuflagem transparente. Resolveu que iria à praia. Mas depois de uma hora lá, se arrependeu. Não o notavam. Era guri que corria e jogava areia nele. Gente molhada que passava se sacudindo e molhando sua pele sardenta. Não deu certo, e bronzeado foi a última coisa que ele pegou.

Os bons dias, boas tardes e boas noites começaram a ficar menos freqüentes. Ele sentia como se olhassem através dele. Passou a ouvir direto perguntas como: você viu o Edgar? Quando checava seus e-mails e sua caixa postal no celular, lia: por onde você tem andado? Por que não veio trabalhar hoje? Ele não se dava ao trabalho de responder. Achava que era uma das velhas pegadinhas, como as que fizeram em sua primeira semana de trabalho. Todos fingiram que ele não estava lá.

Até que Edgar chega na terça trabalhar. Ele se lembrava de ter deixado pilhas e pilhas de papéis para organizar. Mas sua mesa estava limpa. Sem seus brinquedos de enfeite, sem papelada, sem seu revisteiro ou sua coleção de bichos do Kinder Ovo. Ao seu redor, as pessoas passavam, desviavam, corriam, gritavam, mas não com ele. De fato ele estava invisível, intangível. E sentiu exatamente o mesmo que sentia antes: vazio, solidão. Nada havia mudado. Então, simplesmente suspirou e saiu. Caminhou e, num estalo, começou a sentir uma coisa nova. Uma liberdade interessante, uma fuga dos padrões estabelecidos pela sociedade. E, pela primeira vez em muito tempo, riu sozinho, gargalhou e gritou o mais alto que pôde. Até então, só havia sentido solidão, medo, dúvida. Agora era diferente, um mundo novo estava aberto. Alguém poderia pensar: mas agora ele está sozinho de verdade, esquecido, vai morrer na solidão. Só que Edgar não pensava assim. Agora, poderia estar entre todos, em qualquer lugar, viver junto com qualquer um. Para quem havia sido ignorado a vida toda, não seria nada complicado.

Se você estiver trocando de roupa ou tomando banho e sentir alguém te observando. Ou mesmo se você estiver guardando aquele segredinho sujo no fundo da gaveta ou de um cofre e sentir olhares ocultos. E até se você estiver falando mal de alguém e achar que há alguém ouvindo. Sim, é isso mesmo, são eles, os esquecidos. Alguém que você não deu muita atenção ao longo da vida e que foi perdendo a importância, desaparecendo aos poucos. Pode ser até mesmo o Edgar. Não dá para saber onde ele está a essa altura do campeonato. Pode sentir? Tem alguém te olhando agora e, na sua consciência, você sabe disso.

Existência

2007-06-20T16:44:00.000-04:00

Os dias passam na frente do computador. As semanas, os meses, até os anos. Edgar nunca esperou muito das coisas, da vida ou das pessoas. Mas sempre esperou por alguma coisa. Um pensamento, uma idéia, um acontecimento, um alento, um empurrão. Sua vida, no mesmo emprego, com os pouquíssimos amigos, com as mesmas refeições, nunca mudou muito. E lá estava ele, na maioria das vezes sozinho, cercado de livros, de música que ele considerava boa, voltado para pequenas tarefas, miudezas para passar o tempo. O mundo aparentemente girando em câmera lenta, e ao mesmo tempo as pessoas mudando rápido, crescendo, trabalhando mais, mudando para melhores empregos, formando famílias, criando filhos, mudando de esposa, de marido. E o Edgar continuava, insólito, certo de muitas coisas, incerto de 345 outras. Ele dizia que queria viver para trabalhar, queria apenas trabalhar para bancar uma vidinha mais acessível, e simplesmente viver. Porque era o que tinha para fazer, viver. E todos diziam para ele aproveitar a vida, para fazer coisas legais, viajar, se aventurar, conhecer gente, e todos aqueles discursos bem conhecidos. Só que Edgar se sentia feliz, ao menos, não reclamava muito. Só aparentava uma solidão muda. Talvez fosse só o seu jeito de encarar as coisas, de se expressar. Apesar de ser um sujeito sozinho – falava-se que ele não tinha mais família ou que os parentes moravam longe, algo assim – ele tinha uma certa simpatia. Era o tipo de pessoa que nem te importuna, nem te faz perceber grandes qualidades, ou seja, não incomodava ninguém. Sua discrição era tamanha que ele mal era notado nas festas da empresa, ou nos restaurantes, ou mesmo de pé apresentando alguma idéia nas reuniões. Passou o tempo e ninguém perguntava muito sobre ele. Foi quando notaram: o Edgar sumiu. Não, ele não viajou. Não foi para junto da família. Não teve seu corpo encontrado. Não se matou. Já faz 1 ano. Nada. Ele estava na empresa no meio de muita gente e simplesmente desapareceu. Demorou vários dias para alguém começar a procurar. Uma vez, ao folhear uma revista em quadrinhos, ele disse: queria ser invisível. Talvez tenha conseguido. Ou talvez sempre tenha sido. Afinal, ninguém nunca o enxergava. Se eu o conhecia? Se eu era seu amigo? Não, não. Essas informações são parte da investigação. E foi preciso entrevistar dezenas de pessoas para pescar os poucos fragmentos. Ainda me pergunto se esse sujeito realmente existiu. Talvez ele esteja andando por aí, invisível, tirando com a cara de todos, espiando mulheres nuas, vendo os segredos mais sórdidos de seus colegas de trabalho. A quem eu estou querendo enganar. Ele não se tornou invisível. De certa maneira, ele sempre foi.

Palavrão

2007-06-04T13:33:00.000-04:00

Fabíola nunca teve freio na língua. Magrela e baixinha, sempre precisou abrir a bocarra para conseguir impor respeito. E isso não era só na escola ou na rua. Era em todo lugar, até dentro de casa. Era aí que entrava a dona Célia berrando que nem sirene: “eita menina, olha essa boca”. Ou aquelas ameaças de que todo filho abusado ri na hora: “fala palavrão de novo que vou lhe enfiar a mão na boca”. Como vocês podem ver, a vida de Fabíola era pautada no que saía da boca pra fora. Só que ali dentro morava muita indignação. Palavrões eram praticamente uma segunda língua. E quem já aprendeu um inglês, um francês, um espanhol da vida, sabe que chega aquele momento do aprendizado em que você pensa na língua. Sim, você pensa em inglês ou espanhol. Não é mais aquela coisa de pensar na frase em português e depois traduzir não. É direto aquele pensamento “what the hell am I doing here?” ou um simples “the book is on the table”. Era assim mesmo que a baixinha invocada pensava, só que em palavrãonês. A língua do palavrão. Para tudo ela tinha um na manga, até uns bem inventados que ela só falava pra si. A dona Célia não sabia de onde a menina tirava tanta palavra feia. Muitas que ela jamais tinha ouvido. O pai, seu Pacífico, fazia jus ao nome e parecia um orador, de tanto cuidado que tinha com o que falava. A própria dona Célia era uma religiosa de primeira. Os irmãos, no mesmo barco, pareciam santos. Então Célia, pensava: “de onde essa peste (perdão, nossa senhora) tira tanta imundície, meu deus”. A coisa chegou a uma altura em que as pessoas desistiram de corrigir ou brigar com Fabíola. Na escola, as reclamações, as suspensões e lições de moral só provocavam mais a garota. Em casa, os puxões de orelha, os castigos, as surras e os cortes de mesada também não tiravam as palavras sonoras de Fabíola. Nem o padre, coitado, dava jeito. Durante as confissões, Fabíola fazia questão de relatar com detalhes seus pecados, e isso incluía toda a lista de palavrões que ela lembrava. Do outro lado da grade, o padre se benzia e balbuciava orações para se desinfetar de tanta sujeira. No final, eram tantas as “punições” aplicadas que Fabíola não agüentava e: “porra, padre, isso tudo?” Era o suficiente para ser enxotada dali praticamente a pontapés. O tempo passou e Fabíola só aumentava o repertório. Todos largaram mão de corrigi-la ou repreendê-la. Acreditaram que era parte de sua natureza. Foi aí que Fabíola começou a aprender a história do Brasil: a ditadura, a corrupção, as roubalheiras, os escândalos, as CPIs, as eleições, as empreiteiras, os anões, os foros privilegiados, as cassações, os mensalinhos, mensalões, os valériodutos, a CPMF, os auto-reajustes de salário, a lavagem de dinheiro, entre muitos outros fatos com nomes cada vez mais criativos. Fabíola se deu conta de que seus palavrões não eram nada perto daquelas palavras novas que aprendia. Cheias de significado, cheias de podridão, de negativismo e que realmente ofendiam e faziam mal a muita gente. Ela percebeu também que nada de seu vocabulário poderia prejudicar alguém tanto quanto aquelas palavras miseráveis, desgraçadas e fodidas. Putas palavras. Nada do que pensasse podia se igualar. Do alto de sua pequenez, ela lembrou dos sermões, das brigas, das surras, do empenho que todos tinham para limpar sua boca. O que ela não entendia, era porque nunca viu as pessoas com tanta vontade para combater aqueles novos palavrões, que manchavam a nossa história, que estavam na boca de todos como coisas comuns, mas que destruíam a vida de todo um país. Como era possível se importarem tanto com o que saída da boca de uma magrela e pequena menina, e nunca moverem uma palha para calar a boca dos responsáveis por tanta sacanagem e putaria com o Brasil? Depois daquela época, Fabíola decidiu usar sua boca suja para sentar o pau na bandalheira, na corja, nos putos causadores de desgraças, nos estupradores da república, nos filhos de putas descuidadas, que precisam tomar no cu de uma vez para aprender. Felizmente, ela conseguiu mobilizar a mãe religiosa, o pai, Pacífico e até a igreja local para manifestações públicas. Juntos, conseguiram mudanças drásticas na pequena cidade. Coisas que já poderiam ter sido feitas há anos, se as pessoas não tivessem prestado tanta atenção nos palavrões de uma magrela e tivessem limpado a sujeira que saía da boca, dos bolsos e de todos os buracos possíveis dos governantes locais. Dona Célia ainda acha que da boca de sua filha sai muita merda (ai, perdão, nossa senhora), mas pelo menos, agora, uma merda limpa a outra. “Profundo isso”, ela pensou.

Voar

2007-05-29T10:04:00.001-04:00

Belo dia o pequeno Rafael decidiu que iria voar. Claro que a gurizada caiu matando em cima. Gargalhadas foram o mínimo. Só por ter falado a besteira ele teve que passar por um corredor polonês de vinte moleques doidinhos para arrancar um escalpo. Ainda mais que era dia da festa junina da rua. O alvoroço já tomava conta de todos naquelas primeiras horas da tarde.

Só que o Rafaelzinho não desanimou. Arrumando rapidamente os cabelos arrepiados pelos tapas e ajeitando a roupa amarrotada, ele se colocou de pé e bradou como um guerreiro viking: “Eu vou voar!” E saiu em disparada com o pequeno exército em seu encalço. Foi só uma pequena olhadela para trás, a visão desengonçada da molecada em perseguição frenética e TUMP! (Sim, isso foi o barulho da topada). Rafael é arremessado para frente ao tropeçar num paralelepípedo. Ele se viu lançado para frente. Toda a turma que o perseguia pára assustada. Porque no tempo que se leva para falar constitucionalicimamente, Rafael alçou vôo. Apenas para em seguida cair de cara numa poça de água estrategicamente colocada ali pelo destino. A garotada veio abaixo junto com ele. Enquanto Rafael continuava inerte no chão, fazendo careta e todo molhado, as lágrimas brotavam dos olhos dos guris, completamente tomados de caos com o acontecimento. E berravam dizendo “o Rafa voou”. “Ele voou”. Rafael se levanta com os joelhos ralados e ardendo. As mãos também ardendo e o orgulho ferido. Já que, passos à frente, o destino também colocara Julinha, seu amor platônico, que também disfarçava um risinho besta. Vermelho e tomado de fúria, Rafael volta a correr. Seus colegas, ainda em êxtase, voltam a persegui-lo, malucos por outro corredor polonês. Afinal, era a lei: fez besteira, corredor nele. Rafael entra na construção de quatro andares, desvia de paredes na penumbra. Alcança a escadaria principal e sobe como um raio. Sobem uns cinco apenas atrás dele. O resto fica lá embaixo ainda se esbaldando com o vôo do Rafa. Já no quarto andar, ele avança sem hesitar para a beirada. Lá embaixo, seus colegas, a rua quase pronta para saudar São João, toda colorida e apinhada de gente. Rafael chega na borda. “Sai daí seu doido” fala um de seus colegas logo atrás. Da rua, Pedrão, o mais durão do grupo berra debochando “Pula, pula, pula”. Vários colegas acompanham o coro. A atenção dos adultos da rua se volta para o topo do prédio cor de lajota. Eles chegam mandando os garotos silenciarem. Alguns já falando em gritos com o Rafael algo como “Desce daí menino”. O Rafa, lá de cima, só vê a confusão de sua cabeça e a confusão da rua. Mesmo com as mãos ardendo, ele alcança uma madeira que permite uma subida ainda maior para um suporte de trabalho para os pedreiros. Ele fica mais alto, sente as pernas bambearem. Sente a ardência nos joelhos, o rosto ardendo de vermelho pela vergonha de Julinha, vergonha dos amigos, raiva, frustração. Os amigos que estavam por perto pedem pra ele descer. Lá embaixo gritos de “Pula” e gritos de “Desce daí”.Súbito ele olha para trás, dá um risinho sem vergonha, olha para baixo, faz uma banana para todos. Quando ele olha para trás novamente, seus amigos estão segurando na ponta do suporte em que ele pisa, tentando alcançar a perna dele. “Vem com a gente”. “Desce, cara”. Só que eles se escoram demais. A madeira escorrega e Rafael da Julinha, do corredor polonês, Rafael o voador do paralelepípedo, despenca como bigorna de desenho animado. Quatro andares rumo ao chão. Um dos amigos é muito rápido, estica a mão, vê Rafa em câmera lenta. E o herói não se revela ali, porque Rafael cai, e cai, e cai. E todos berram juntos e muitos silenciam e se desesperam e mulheres desmaiam e até o valentão Pedrão começa a chorar, quando Rafael em queda tira um fininho do lado dele e voa. E sobe, e sobe e sobe ainda mais e gargalha e desaparece no céu da tarde de São João. Um silêncio embasbacador enche a rua. Alguns dos guris, que não valem nada, olham pro Pedrão com lágrimas nos olhos e apontam para ele gritando “Corredor”. É só o tempo do Pedro sair em disparada, com vinte garotos em seu encalço, voando, como se nada tivesse acontecido.

Papel

2007-05-25T14:57:00.000-04:00

Janelas abertas,manhã cinza chumbo. Céu londrino. Cheiro de cidade úmida. Ruídos de água escorrendo pelos cantos, pingando das marquises. Ele escorrega de dentro de casa para o carro do ano. Cheiro de novo, de plástico, de couro. Tudo no lugar, muito bonito, muito polido. Lá fora, tudo mais cinza. As gotas escorrendo pelos vidros deformam tudo.

Já rodando pelas ruas, tudo são vultos, borrões, deformações, luzes turvas. Sua sensação de isolamento aumenta. Em sua mente, ele questiona os porquês. Seta para a direita, entrando no estacionamento. Deslizando para dentro do elevador, vinte andares para o alto. Portas abertas, odor de desinfetante. Chave na porta, escritório recém-arrumado. Bips de computador ligando. Gaveta aberta, cheia de papéis. Pasta aberta sobre a mesa, mais papéis. Porta-retrato virado.

Caminhando pelo escritório de um lado para o outro, tudo fechado, ar-condicionado. Nervosismo. Mais papel, só que agora nas mãos. Janelas abertas, escancaradas. Sensação de vertigem ao se aproximar da beirada. Vento forte. Papéis voam como jatos, assim como os papéis das gavetas, da pasta. Só papéis. Hora de se jogar. Os papéis não têm mais importância, nem as fotos, nem as lembranças, nem os papéis que ele desempenhava ou fingia. Hora de se jogar. Para apagar o que não presta. Para afogar as dores. Para esquecer dos arrependimentos. Mãos nos puxadores da janela. Impulso e ela se fecha. Ele se vira, sai do escritório. Portas abertas do elevador e de um novo começo. Hora de se jogar em uma nova vida.

Blogueiro (ou esses que imploram: leia o que eu escrevo)

2007-05-17T13:48:00.000-04:00

Post curto. Para quem não entende inglês, aperte aí no seu teclado a tecla SAP. Post: postagem, pode até ser poste. Mas não, não é poste. É post. Que merda, eu adoro inglês, mas não gosto de invasões. E a língua inglesa invadiu o nosso português, assim como os portugas invadiram nossas terras, nosso pedaço, nosso point. Aí de novo, o inglês invasor, que nem os ingleses invadindo países na áfrica e na américa do norte. Isso só para que anos depois presidentes como o Bush ordenassem invasões no oriente médio. Isso que é enrolação. Na verdade, eu só queria falar de posts, de blogs, do meu blog e dos blogs de amigos. Vai ser uma invasão de informação. Contos, notícias, historinhas, poemas, pensamentos, invasões e palavras inglesas só para você procurar no dicionário. Fabrício, Karol e Thalmo escrevendo e transcrevendo o mundo para você ler. É só acompanhar aqui e nos blogs bacanas nos links à direita.
Mas bem que podia existir uma tecla SAP nos teclados dessas merdas de computadores, não?

29

2007-05-08T16:37:00.000-04:00

No último domingão o escriba aqui completou 29. Caramba, tudo que termina com nove nunca é o que parece. R$1,99. O nosso cérebro não percebe que, na prática, são dois reais. É "um e noventa e nove". A sensação de ilusão é perfeita. Aí o cara pára e fala: "não, que isso, apenas vinte e nove, nem é trinta ainda". Dá para sentir aquela pausa no filme, uma volta rápida como se fazia no vídeo cassete (porque quem tem 29 usou muito este brinquedinho) e as cenas correndo diante dos olhos. E vem a pergunta: "mas, o que é que eu fiz da minha vida?" (acompanhado da sonoplastia: TÓIIIINNN). Não vou aqui enumerar minhas caneladas (muitas) ou minhas conquistas (bem menos do que eu gostaria). Mas o fato é que quem tem um pouco de cérebro, que pensa um pouco na vida, sempre pensa em deixar algum legado - não é herança para os filhos não, eles que trabalhem. Claro que, se você quer uma vida cheia de significados e legados e feitos, vai ser difícil ter uma vida feliz, cheia de amigos verdadeiros e momentos inesquecíveis. Pois conquistas tomam seu tempo, te detonam o sono, te afastam do convívio social. Mas há pequenas conquistas - nem que seja um blog que as pessoas leiam e comentem (viu, comenta aí, poxa). E essas minúsculas coisas às vezes a gente deixa de fazer por preguiça, por comodismo, por achar que ninguém vai se importar. O negócio é largar de mão o enigma do 23 (filme razoável com o Jim Carrey) e resolver o dilema dos 29. Aproveitar o tempo, os amigos, as oportunidades, forçar a barra para não cair nas mesmices e tentar fazer algo que preste, que valha, e que se der dinheiro, melhor ainda. Assim, vai ficar mais fácil encarar o Flashback dos 39 e a Regressão dos 49. Dos 59 não vou falar e o 69 pode gerar duplo sentido na cabeça de vocês, maldosos. Deixa para lá.

A galinha da Páscoa

2007-03-08T13:55:00.000-04:00

- Mas, hein, mãe, por que existe o coelho da páscoa?
- Ué, porque todo ano é o coelho que traz os ovos.
- Ah, tá. E coelho bota ovo, mãe?
- Não, meu filho, claro que não. Quem bota ovo é galinha, pato, passarinho.
- É, eu sei, eu lembro da galinha botando ovo lá na casa da vovó. Mas eu ainda não entendo porque é o coelho que vem na páscoa.
- Ah, deixa a mamãe te explicar. Isso é uma tradição. É assim uma história que já é contada há muito, muito tempo. Veio lá da Europa, do outro lado do mundo. E quando nossos antepassados vieram aqui para o Brasil, trouxeram essas histórias junto com eles. Aí as famílias vão contando essas histórias e elas chegam até hoje.
- Agora sim, mãe. Agora que não entendi mesmo. Então lá na Europa coelho bota ovo, e aqui no Brasil quem bota é galinha. Ah, poxa, então como é que você fala que aqui o coelho não bota ovo.
- Filho, filho, você me mata de rir assim. Calma. Não precisa ficar confuso. Essa história do coelho trazer os ovos é só uma historinha. Como a do Chapeuzinho Vermelho, do Rei Leão, do Saci.
- Mas, mesmo assim, mãe. Coelho trazer os ovos? Eu mesmo só vi coelho na televisão. Aqui a gente só vê galinha. Pato eu já vi no parque. Mas galinha é o que mais tem. Acho que mais que coelho. Por que então não podia ser a galinha da páscoa?
- Ai, menino, só você mesmo. É porque foi assim que criaram a história há muito tempo atrás. Com um coelho. E galinha é um bicho muito feio, né. Coelho não, é todo bonitinho, engraçadinho.
- Sei não, viu, mãe. Acho que a galinha entregaria os ovos bem mais rápido. Elas dão cada pulão com aquelas asas e correm, correm tão rápido que às vezes nem o vovô consegue pegar.
- Menino, queria saber quem é que coloca tanta coisa fértil nessa sua cabecinha.
- Ah, mãe, tinha que ser galinha da páscoa mesmo. Outro dia eu ouvi o papai falando com o tio Júnior que aqui no bairro mesmo tá cheio de galinha e que elas dão pra qualquer um. Muito melhor, né? Como eu nunca vi coelho por aqui, acho que galinha da páscoa é bem mais legal.
- Seu pai falou é? Falou das galinhas com seu tio é? Peraí que eu vou perguntar pra ele o qual o tamanho do galo que ele quer nessa Páscoa.
- Agora que eu não entendi mesmo. Primeiro ela defendia o coelho. Não gostou da galinha e agora quer o galo da páscoa? Eu, hein.

Ins-pi-ra-ção

2007-03-07T14:10:00.000-04:00

Um momento de inspiração - "inspira" mais "ação".
Inspirei e escrevi (esta é a ação).
Agora prendi a respiração para ver quanto dá para escrever nesse momento inspirado.
Os pulmões já estão pedindo arrego - eu já fui melhor nisso de manter o fôlego, principalmente quando moleque. A boca quer abrir, o nariz acaba de expirar o ar que tinha aqui dentro - aposto que alguma boa idéia foi embora nesse último fôlego.
Chega, inspirei de novo. Mas essa inspirada forte não foi tão criativa como a anterior. Foi meio que um grito, dos pulmões, é claro. Eles agora estão felizes novamente, ventilados e irrigados.
E lá vou eu voltar ao trabalho, inspirando, expirando, espirrando e transpirando (aí já é exagero, porque o ar-condicionado está ligado).

De Camaro

2006-11-17T15:30:00.000-04:00

A onda de Hot Wheels continua. O Alex no volante - que perigo. A Karol que não pára sentada e eu atrás curtindo um vento no cabelo - mas que cabelo?
As fotos desta vez são minhas e a montagem tosca também.

De Mercedes

2006-11-14T16:40:00.000-04:00

Viram? Eu sou pobre mas ando de Mercedes também. Esse brinquedinho aí é uma das minhas novas aquisições para a coleção Hot Wheels.
Montagem e fotos do Fabricio Grijó, meu amigo Diretor de Arte da Contemporêanea.

Sites Úteis

2006-11-14T13:20:00.000-04:00

www.depto.com.br - Agência de publicidade
www.eye4u.com - Um dos melhores sites de flash
www.mmonline.com.br - Versão eletrônica da revista semanal Meio&Mensagem.
www.abap.com.br - Associação Brasileira das Agências de Propaganda
www.adonline.com.br - Site com muitas novidades
www.adforum.com.br - Site com propagandas internacionais
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www.lsc.ufsc.br/%7Eedla/design/design.htm Professor que dá dicas sobre tipologia
www.slogan-publicidade.com.br/agencia.htm - Como funciona uma agência
www.calazans.ppg.br - Site de um dos principais pesquisadores sobre mensagem subliminar
www.intercom.org.br - Sociedade Brasileira de Estudos Interdisciplinares da Comunicação
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SUPER (HOMEM?)

2006-07-03T17:38:00.000-04:00

Ele voltou. Ele o Superman, porque o Alex eu tenho que aturar todo santo dia ao meu lado aqui no trabalho. Eu só me pergunto como o Superman consegue manter o cabelo lambidão desse jeito voando na velocidade do som.

KILL BILL

2006-06-30T10:36:00.000-04:00

Cuidado. Ela é perigosa. Saca só o olhar matador. De matar de sono, não é mesmo? Tadinha. Karol, companheira diária de trabalho caracterizada como a "Noiva" que quer matar o "Noivo". Será que a cabeça do Breno está a prêmio? Aguarde os próximos capítulos.

Curtindo a Vida Adoidado

2006-06-29T15:57:00.000-04:00

Quem nunca assistiu o filme "Curtindo a Vida Adoidado" com o Ferris Bueller e suas loucuras?
Viva a Sessão da Tarde.
A propósito, este aí é o Eduardo Rabello. Grande amigo e figura.

Lorde Farquaad

2006-06-29T15:47:00.000-04:00

O Teco adora tirar onda como vocês podem ver nessa pose de Lorde Teco, também conhecido como Lorde Marreta.

Carcará Sanguinolento

2006-06-29T15:35:00.000-04:00

Este aí é meu amigo Antônio Carlos, vulgo Gugu. Violento o sujeito, não?

Que a Força esteja com você.

2006-06-29T14:53:00.000-04:00

Cinco minutos.

2006-05-15T18:02:00.000-04:00

Faltam cinco minutos para o expediente terminar.
Em cinco minutos vou levantar e lavar o rosto.
Cinco minutinhos, vai. Eu não demoro.
Faltam cinco minutos para o ônibus levar você embora.
Cinco minutos, hein! E nem mais um segundo.

Foram cinco frases em um minuto.
Achei que seriam apenas cinco em cinco minutos.
Cinco minutos demoram uma eternidade.
E cinco minutos podem passar em um segundo.
Agora, só faltam três. Minutos.

Não sei se continuo. Desculpe. Eram três, agora são dois.
A contagem passa. Um olho no relógio, outro na expectativa.
Um minuto, sessenta segundos. Vai acabar.
Mal acabou de nascer e já tem que terminar.
A vida é curta. Para nós e também para um texto tão sem pretensões.

Delegada

2006-05-15T17:13:00.000-04:00

Hoje percebi que a Karol com esse óculos Rayban está uma verdadeira sheriff. Uma delegada de plantão. Então, resolvi dar a ela essa pose desafiadora e a estrela para mostrar quem manda. Vai encarar, PCC?

Crash

2006-04-19T10:33:00.000-04:00

It's the sense of touch.

Any real city, you walk, you're
bumped, brush past people. In LA,
no one touches you....

We're always behind metal and glass.
Think we miss that touch so much,
we crash into each other just to
feel something.

Esta é a primeira frase do filme CRASH.
Dá para ver que isso é realidade em qualquer lugar.

Despertar

2006-04-12T16:24:00.000-04:00

Olhou para o despertador no criado-mudo e as horas estavam lá, vermelhas e brilhantes, ajudando a colocar fogo nos olhos que já ardiam de sono, pedindo para ficarem fechados por mais cinco minutinhos. Daí vem à memória aquela comunidade do Orkut “Só mais cinco minutinhos”. Que perda de tempo. “Por que os pensamentos mais ridículos invadem nossas mentes logo de manhã?” Pensou.

A penumbra do quarto só era quebrada pelas frestas da persiana, que ficava dando pequenas batidas na parede por causa do ventilador ligado em média velocidade. O colchão se tornava mais macio a cada movimento, o travesseiro fazia sua parte deixando a cabeça ainda mais pesada, e os olhos com ainda mais disposição para permanecerem inertes.

De repente, aquela sensação de vácuo, de ausência de solo, como se um buraco negro sugasse tudo para baixo. “Onde diabos eu estou?” Num salto meio desengonçado e com o lençol se enroscando ao redor do corpo ele gira e cai da cama batendo as costas na parede próxima à janela. O lugar não é nada familiar. Nem a aparência, nem os cheiros. A mão segue para a cabeça, só para se certificar de ela está no lugar, para apalpar o lugar onde dói (na verdade, toda a cabeça dói) e para tentar forçar a memória que ainda não pegou no tranco.

Uma olhadela pela persiana só revela obviedades: ”onde diabos estou?”. A sensação de desconforto é inevitável e o único conforto é as roupas ao menos estarem espalhadas ao redor do quarto diminuto. Cueca, calças, camiseta, meia e tênis devidamente sujos. Pronto. Já vestido e recomposto, está na hora de procurar respostas. Maçaneta em mãos, gira, força, empurra, puxa e nada de abrir. Algumas batidas na porta. “Alô? Tem alguém aí? Abre aqui, ô!” E nada de respostas. Hora do plano B. Bate, bate e bate com o ombro e bum: porta aberta. Queda livre. Isso não era pra estar acontecendo. Tudo escuro e uma queda. Isso parece coisa de sonho. O vácuo volta à mente.

Bum de novo. Cama do quarto. De novo. Aparentemente o mesmo. Uma sensação de dejavú percorre os poros. Isso não está certo. O mesmo relógio, as mesmas persianas a mesma queda da cama, a mesma sequência para colocar as roupas. O olhar para a porta. Não dá para cometer o mesmo erro. A janela ao menos mostra uma paisagem urbana. Vamos lá. Força no trinco e aberttura imediada. O vento gelado entra nas narinas rápido e atchim. Atchim. “Pára nariz”. E mais um. “Será que há um recorde no Guiness para sequência de espirros?” Não pára. E mais fortes ainda. Sangue desce como mel viscoso e as mãos não conseguem conter. E os espasmos são mais fortes e mais. Passos para trás, atravessando o quarto. Mão na maçaneta da porta para se escorar. Num giro ela abre e num espirro, um empurrão para o nada novamente. Cair não é legal.

Olhos ardendo. A mão vai ao nariz em busca do sangue, mas tudo está limpo como deveria, como antes, mas nada ainda faz sentido, porque o lugar permanece inalterado e as sensações esquisitas ao extremo, assim como o ritual de arrumação que se repete, assim como os aromas do quarto velho voltam a ser familiares, assim como a sujeira no tênis permanece a mesma.Então, mais uma analisada na situação: “porque não ha saída? Por que estou preso aqui? Por que a cada saída volto ao mesmo lugar?”

Súbito, alguém bate à porta. Uma batida cortêz, como de quem quer apenas fazer uma visita. Mais duas batidas, e o coração começa a pulsar diferente, quase aos pulos. Dá até pra sentir a pulsação nas veias do braço. A excitação não deixa a mão se erguer ou sequer deixa o pé dar um passo. Só os olhos que parecem criar movimento. Querem saltar de suas órbitas. Agora, é como se o corpo tivesse se acostumado ao quarto, à sua pequena e suja comodidade. O medo do que alguém de fora pode trazer é de fazer ranger os dentes. Exitação, espera, confusão mental.

A porta continua a ser gentilmente socada por fora. De repente, as batidas aumentam, como que pedindo ou mesmo querendo oferecer ajuda. Num salto, o corpo se joga com vontade à maçaneta, gira, gira e nada. Os gritos por socorro começam, soluços, choro. E quem está do lado de fora só bate, bate forte, querendo entrar. E a ânsia de sair é mortal. O desespero bate mesmo quando se percebe que o quarto está ficando pequeno. Além de não ter saídas, ele agora se comprime. E ele esmurra a porta. Fere as mãos, puxa a maçaneta, quando, então, a porta abre uma fresta, como se estivesse emperrada. Ele põe a mão para fora, sente-se puxado, mas agora o quarto se apaga, se encolhe e o engole.

Apesar de tudo, as mãos ainda estão ali juntas. Ele, deitado na cama de hospital, inerte, tão sem vida quanto o quarto, braços com diversas picadas de agulhas, magro, nariz sangrando e com vestígios de pó branco sobre a camiseta preta rasgada. Ela, ali com sua mão agarrada à dele, agarrada a uma esperança que acabou de se esvair. Sua vontade de ajudá-lo sempre foi presente. Só que existem coisas, lugares e situações que só nós podemos dizer quando queremos parar e quando queremos sair. Quer dizer, a vontade até pode fazer diferença, se você não está ferrado demais para poder fazer alguma coisa.

Bobagem em dobro

2006-02-24T09:08:00.000-04:00

Montagem de sobra antes do carnaval começar. Eu não canso de fazer essas besteiras. Na verdade, me divirto muito. Acho que vai demorar para desanimar de tão útil(fútil?) atividade.
Abaixo, parte da família uniu os poderes para combater os vilões. Com essas caretas aí, os malfeitores correrão de medo.

O trio dentro do quarteto: Thiago (Tocha), Emanoel (Coisa), eu (Borracha).

O Bat Trio: Juliana (Batgirl), Thiago (Robin), Emanoel (Batman).

Pulp Reality

2006-02-22T15:25:00.000-04:00

Aí está a prova de que eu nasci negão e vim desbotando ao longo dos anos. Realmente são tempos violentos esses.

We 2

2006-02-21T13:42:00.000-04:00

Para homenagear a minha banda preferida - melhor dizer sacanear minha banda preferida - aqui vai uma montagem linda (que sem noção). Eu (Bono e Larry) e Alex (The Edge e Adam) parecendo mais feios que o de costume.
Pena que o show não tenha sido tão bom quanto eu esperava. Faltou animação, um show de luzes decente e um pouco de criatividade na hora das músicas. Bem, eu não fui mesmo, então deixa pra lá.
Abraço a todos e comentem, cambada.

2006-02-16T08:02:00.000-04:00

Para inaugurar uma nova fase neste pequeno espaço de idéias, colocarei aqui a última montagem que fiz. Agora, isso aqui vai virar fotoblog. Tentarei manter as duas coisas: idéias textuais e visuais. Tomara que dê certo e que vocês, seres humanos, apreciem. Abraço a todos.

É guerra.

2005-11-17T09:23:00.000-04:00

- Senhor, senhor, estamos presos aqui, Senhor, meu deus, Senhor!
- Pare de choramingar, soldado. Seja homem!
- Mas, senhor, todos os outros foram derrubados, só sobramos nós, Senhor!
- Eu posso ver muito bem, soldado! Fique atento, não podemos deixar o inimigo nos cercar.
- Mas é uma floresta, senhor, ele pode vir de qualquer lado. O que faremos, senhor?
- Se você ficar quieto eu poderei pensar melhor, soldado! E se ficar quieto o inimigo não nos ouvirá.
- Mas, senhor, senhor, estou com medo, senhor, você não pode esperar que...
- Você? Você? Que diabos, soldado, mais respeito! Senhor, senhor, é assim que deve me chamar, eu estou no comando por aqui.
- Sim, senhor, senhor! Desculpe, senhor.
- OK, soldado, ok! Agora fique quieto, ouço passos.
- Ai meu deus, ai meu deus, sinta o cheiro de carne queimando, senhor.
- Sim, soldado, está bem forte, a hora está quase chegando.
- Ouviu isso, senhor, ouviu? Os gritos, senhor, ai meu deus.
- Soldado, quieto, shhh!
- Venham aqui, venham aqui!
- Aaaaaaaaah, senhor, ouviu?
- Ouvi, soldado, calma!
- Venha por aqui, vamos descendo até aquela proteção. Fique perto de mim e cuida da retaguarda.
- Sim, senhor.
- Venham já pra cá, meus meninos!
- Deus, deus, senhor, senhor, eu não quero ir, não agora!
- O inimigo é ela, soldado, pode acreditar. Prepare-se para o pior.
- Não pode ser, não agora.
- Aqui, venham, sua carne está pronta, venham!
- Oh, não senhor, não assim.
- Calma, soldado, ela não vai aparecer agora. Fique de arma em punho. Atire em qualquer coisa que se mexer. Ela também tem seus emissários.
- Você me protege, né, senhor?
- Você? De novo? Não me chame de você, me chame se senhor.
- Sim, senhor, mas estou com medo.
- Cansei de esperar vocês meninos, agora só faltam vocês, venham aqui, senão...
- Senhor, eu não quero ir, senhor,não desse jeito, a carne queimada, senhor, o cheiro, meu deus.
- Fique em posição, soldado, há de chegar o dia em que seremos derrotados, mas esse dia não é hoje. Meu deus, soldado, atrás de você!
- Nããããããããããooooo, aaaaaaaaaah. Socorrooooooo! Senhorrrrrrr!!!! AAAAAhhhh! A dor, senhor, agarrou em minha orelhaaaaaa!!!
- Solte ele, solte ele ou eu atiro.
- Senhorrrrrr!!! Está me levan....me levando!
- Não, soldado, aguente firme. Meu deus, meus tiros não adiantam! Soldadooooo!
- Aiiiiii, senhor, fuja, fujaaaa.....não há tempo, corraaaa!
- Não te deixarei soldado, não assim!
- Corra, senhor, ela está vindooooooo, aaaaaaaH! Está doeeennndoooo! Atrás, atrás de vocêêÊ!
- Não, me larga, aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah.
- Te peguei, peguei vocês, soldadinhos de chumbo! Agora, venham comigo!
- Não, agora não! Aaaaaaa, minha orelhaaaaa!!!
- Chega disso, vocês pagarão caro. Venham comigo e com seu irmão! A carne está esfriando. E não está queimada, seus danados. Está gostosa como sempre. Cansei de ficar chamando para almoçar. Agora sintam suas orelhas esquentarem.
- Solta minha orelhaaa mãe. Ai!
Bruno, pode soltar seu irmão. Agora vamos, soldados. Larguem os brinquedos e vamos almoçar. Aposto que os soldados estão famintos depois de tanto tempo na floresta.
- Mãe, a senhora...
- Senhora não, meu filho, senhora está no céu. Pode me chamar de você.

Vida de Mesário

2005-10-24T18:07:00.000-04:00

Só quem passa por um dia inteiro numa seção eleitoral sabe exatamente o que este país é. Uma verdadeira piada, e nós, os protagonistas. Na verdade, eu exagerei, não precisa ser um dia inteiro não. Passe apenas a primeira hora. Já basta para querer arrumar as malas e rumar para alguma ilha desabitada do pacífico.

Você chega ao local, geralmente uma escola, e é aquela paisagem maravilhosa da decadência do ensino. Talvez na idade média houvesse lugarzinhos mais ajeitados. Cadeiras quebradas, paredes sujas, banheiros, bem, vamos deixar os banheiros para lá e continuar a entrada triunfal.

Depois de organizar a sala e montar o equipamento, fica a espera para bater o sinal das 8h. E é aí que é interessante observar como tem gente que realmente valoriza uma eleição, seja ela qual for. Como fui mesário nas últimas 3 eleições, comecei a reparar que são sempre as mesmas pessoas que chegam na primeira hora para votar. Gente que acredita em mudança, gente iludida, gente com esperança. Saber o quanto essas pessoas são desrespeitadas é a parte mais revoltante.

Os atores dessa piada eleitoral são figuras. Daria para fazer um filme com as histórias, rostos e situações. Velhinhas simpáticas que não abdicam de seus direitos, bêbados dos mais fedorentos, mal humorados de plantão, crianças pentelhas acompanhando pais ou tios, sujeitos que se acham os engraçadinhos, e até uma senhora que todo santo ano fala a mesma coisa na hora de assinar: ai, estou na maior tremedeira!

E o ponto alto de todo o processo é justamente a hora de assinar. É nessa hora que a gente percebe a quantidade de gente que mal sabe escrever o próprio nome. Resultado da educação de primeira qualidade diponível no Brasil. E, geralmente, quem mal assina o nome, demora mais para votar. Isso quando não terminam sem completar a tarefa e nós, os mesários heróis temos que salvá-los.

Ao fim do dia você sai derrotado. Depois de aturar a chatice do tempo, o hálito dos pinguços, a obrigação de ter que comparecer, alguns outros mesários chatos de galocha - que você não conhecia e pretendenunca mais ver -, a falta do que fazer, e ainda saber que ficou ali por causa de um referendo idiota, cujo único objetivo é desviar a atenção da população da atual crise governista, o que resta é tomar o caminho de casa, escrever uma cartinha ao juiz, pedir para ser libertado dessa tortura e torcer, torcer muito para que na próxima eleição uma outra cartinha não chegue à sua casa.

Prepare-se, o próximo pode ser você.

Decisão

2005-10-21T13:35:00.000-04:00

Era o momento do crepúsculo. Aquela luz aconchegante, meio rosa, meio vermelha, meio laranja invadindo a sala pelas janelas e enchendo o ambiente com a traquilidade morna dos fins de tarde. Sentado ao computador, olhando para as nuvens, para a imensidão, da altura de um arranha-céu, Ricardo se perde em pensamentos. É aquele tipo de olhar em que você vê e não vê. Começa mirando em um ponto do espaço e de repente seus olhos jão não vêem a paisagem à sua frente, mas as imagens que navegam pela cabeça.

Ele volta à realidade, se ajeita na cadeira giratória e olha para o monitor de seu notebook, seu instrumento de trabalho, sua voz, sua ferramenta para mostrar ao mundo suas criações, seu talento, sua visão como o aclamado escritor que é. Só que agora ele apenas escreve suas memórias. Há anos faz isso religiosamente. Um registro de sua vida, seus feitos, suas frustrações, mas talvez, o maior legado que possa vir a deixar como pessoa.

Na estante atrás dele estão centenas de livros, entre os quais estão suas 10 obras. 10 bestsellers, 10 trabalhos árduos, bem mais de dez anos de sua vida. Mas ele adora isso, tanto quanto sua outra atividade. Muitas vezes se pegou pensando na contradição que é milhôes de pessoas saberem quem ele é. E ao mesmo tempo não saberem nada sobre o que faz, sobre sua identidade, seu outro trabalho, que ele considera a mais importante função: salvar o mundo.

Ricardo concentra-se na digitação, aguça sua memória e o barulho do teclado preenche a sala - e como ele adora esse som. Então, ele tenta se lembrar de um certo fato, mas sua memória não responde bem. Ele sorri, se dando conta de que está envelhecendo. São 41 bons anos de vida. Logo, acessa seus arquivos antigos para rememorar o que precisa. Seus olhos passeiam pelos textos na tela luminosa do computador e ele vai revendo vários momentos de sua vida. Em alguns ri de se acabar, em outros uma sombra de preocupação lhe cobre o olhar.

Salvar o mundo pode ser ao mesmo tempo fácil e complicado. Muita gente se reúne em grupos, protestos, outros criam sites, outros páram navios, vários doam dinheiro, outros cuidam de doentes, e cada um faz sua pequena mudança na conjuntura de dificuldades que assolam o planeta. Fome, miséria, acidentes naturais e humanos. É sempre a força da natureza contra a força humana. Mas e quando a força é sobre-humana? E quando se pode fazer mais do que gritar e protestar? E quando se pode parar um trem, ou conter um furacão, parar uma bala? E quando se pode voar? Será que é mais fácil.

Nesses quase 20 anos salvando o mundo, Ricardo tem certeza de que não é nada simples. Escolhas devem ser feitas, porque não se pode salvar nem tudo nem a todos ao mesmo tempo. É como um médico de um hospital hiperlotado que precisa optar entre quem vive e quem morre. Não há consolo para esse tipo de coisa. E mesmo que se impeçam inúmeros assaltos, é sempre o sono do herói que é roubado no fim do dia, por não conseguir salvar uma vida a mais.

Foi assim quando segurava uma ponte que caía e um único carro deslizou de lado. Ele viu a mulher se afogar sem poder fazer nada, porque se soltasse a ponte, seriam centenas de outros mortos. Em outro caso, mesmo usando toda a força e velocidade, não conseguiu parar totalmente um avião e muitos passageiros morreram. Sempre fica aquele pensamento de que poderia ter sido mais rápido ou mais forte. E mesmo sendo super dentro de uma roupa, ele é só mais uma pessoa, que não tem superpoderes para aplacar a agonia da derrota, do sofrimento psicológico.

Abrindo mais alguns arquivos Ricardo relembra que o saldo é bem mais positivo do que negativo. Tanto, que o mundo o enxerga, quer dizer, enxerga seu alter-ego como uma pessoa de bem, um salvador, um ponto de referência, de ética, de justiça. Já fora homenageado, ovacionado, aclamado de todas as maneiras possíveis. Já derrotou regimes corruptos, acabou com vilôes megalomaníacos, salvou cidades inteiras de desastres, resolveu crimes antes insolúveis e até tirou gatinhos de cima de árvores.

Mesmo com perdas e danos, ele sabe que as decisões que tomou foram as certas. Não há arrependimentos. Até mesmo essas memórias que agora escreve são parte de uma decisão muito boa, feita há muito tempo. Hoje, ninguém sabe quem ele é na verdade, mas saberão, se assustarão, talvez até o condenarão por alguma coisa, mas ele vai estar velho demais para ter que pagar suas dívidas.

Uma história que começou com uma roupa, um uniforme azul e preto com um certo poder, que ele achou, ou que lhe foi entregue - até hoje ele não sabe ao certo – provavelmente vai terminar com o legado sendo passado para outra pessoa. Afinal, Ricardo Torres precisa dedicar seu tempo a sua família, a pessoas que não precisam ser salvas, mas amadas.

Na tela do computador agora ele vê uma lista de nomes, de fotos, candidatos. Quem irá sucedê-lo? Uma questão ainda não definida. Ele então olha para a estante do outro lado da sala, onde ficam escondidos os seus poderes. Sorri e se volta para a janela. O céu, agora estrelado é um convite à liberdade e também um chamado ao dever. Por enquanto os novos candidatos podem esperar. Ainda há muito fôlego e muito trabalho a fazer.

A tela do computador ainda pisca com luzes, letras e fotos. Poderia ser o mesmo computador e o céu noturno lá fora, poderia ser o mesmo céu. Assim como o escritor na cadeira poderia ser o mesmo Ricardo Torres. Mas o nome Ricardo está na tela, várias vezes, em diferentes parágrafos e diferentes histórias. Está também nas revistas em quadrinhos espalhadas na mesinha de vidro ao lado esquerdo. No ar, há um sentimento de realização. Muitos anos de trabalho, de textos, estão findando. As histórias de Ricardo Torres e seus atos heróicos chegam ao fim para Rogério. Ele criou o personagem, escreveu por mais de dez anos suas histórias, mas recentemente só tem feito pequenas contribuições. Ele se afastou para que outros dessem outras visões à sua criação, mas também porque uma sombra, um peso, o acometeu. Sua vida poderia ter sido melhor se ele tivesse tomado as decisões certas no passado.

O que o ainda o sustenta é o trabalho. Para não se afogar em depressão ele mergulhou no que sabia fazer, escrever. A cada ano que passava da decisão errada que tomara, Rogério se atolava em autopiedade, tentando se justificar para si mesmo e para o mundo, sabendo que depois que decidiu ter medo, este o abraçou e não deixou que jamais tivesse coragem outra vez. E isso tirou sua coragem para continuar o casamento, para criar seus filhos ou mesmo para manter um círculo de amizades decente. Só sobrou o trabalho, os quadrinhos que sempre escreveu.

Agora, Rogério termina a última página, pousa os óculos ao lado do teclado e esfrega os olhos com sono. Esta foi sua última contribuição para seu personagem herói. E ele já pensa o que vai ser daqui para frente. Qual decisão tomar, onde se apegar? Como fazer para espantar a tristeza mórbida que o acorda todas as manhãs? Aquela agonia cortante, flamejante que não para de arder em sua mente e em seu coração.

De repente, sem pestanejar, ele caminha até o quarto. Do guarda roupa retira uma pequeno baú muito velho que estava sob alguns lençóis. O cadeado é destrancado com uma certa dificuldade, por causa da ferrugem.. Depois de alguns velhos objetos e antigas lembranças retiradas, Rogério vê um embrulho de papel, retira da caixa mas não o abre. Ele suspira, se olha no espelho, repara os densos cabelos brancos e acha que a coragem de tomar uma decisão correta finalmente chegou.

Uma semana mais tarde, o filho de Rogério, Felipe, chora a morte de seu pai. Na divisão do testamento, entre tantas coisas, Filipe recebe um certo embrulho. Ao chegar em casa, o jovem de 21 anos, vai para o quarto, os olhos ainda vermelho denunciam a falta que sente do velho contador de histórias. Ele senta-se na cama, abre o embrulho e vê a última revista que seu pai escrevera. Na capa, o herói em sua roupa azul e preta e o título da edição: Decisões. Estranhamente, atrás da revista há uma roupa dobrada, também azul e preta. E, ao tocá-la, Filipe tem uma sensação estranha, de calor, de força, de poder. Algo que nunca havia sentido antes.

Ele pára em frente ao espelho na parede e coloca a roupa na frente de seu corpo, como se estivesse numa loja conferindo o tamanho. E, ao se olhar no espelho, com aquela estranha energia que vem através do estranho tecido, e ainda lembrando o título da revista, ele sabe, mesmo não tendo idéia do porquê, que uma grande e extraordinária decisão está para ser tomada.

Pelo ralo

2005-10-16T05:10:00.000-04:00

Tateando pela parede ela encontra o interruptor. A lâmpada, dessas fluorescentes, demora, pisca um pouco e enfim acende. Em frente ao espelho Zandra confere o visual, mexe nos cabelos, faz uma careta azeda de quem não está gostando nada e começa a rapidamente a se despir. Suada e com calor ela tira cada peça tão rapidamente que parecia estar vestindo apenas uma única peça. Mas, antes de entrar no box, dá uma última olhadela para trás e confere o relógio em cima da pia. Dez minutos é o que lhe restam para tomar seu banho antes de ir para o trabalho.

O registro é aberto e a água cai gelada. Zandra lembra que quando criança levava mais de dez minutos para encarar uma ducha nessa temperatura. Pulava, esperneava, fazia de tudo para se aquecer, só então molhava braços, pernas e depois de muita cerimônia atirava-se com tudo para debaixo da água corrente. Seguiam-se pulos e gritinhos agudos até que ela finalmente se acostumasse com aquele frio.

Ela volta ao presente e se pega dando pulinhos debaixo da ducha. É difícil largar velhos hábitos. Assim com é difícil não pensar e analisar coisas durante o banho. Enquanto vai se molhando ela se dá conta que durante suas corridas matinais não consegue refletir sobre absolutamente nada. A mente se esvazia e tudo que ela tem a fazer é deixar as pernas guiarem sua jornada de ida e volta para casa. É ali que seus problemas desaparecem e ela parece ter uma vida perfeita. Queria correr para sempre.

No entanto, aí está Zandra em seu banho para afastar o calor do corpo e limpar o suor e aquele cheirinho de dormida. Ela vai para o trabalho e precisa estar apresentável. Ainda mais hoje que precisa aprovar um grande projeto que pode alavancar sua carreira. Xampú escorrendo entre os dedos e agora massageando os cabelos. São curtos, negros e meio arrepiados. Podiam inventar um produto que além de lavar os cabelos lavasse também por dentro da cabeça, assim poderia sentir um certo frescor de vez em quando, visto que seus problemas têm excedido a cota. É o namorado ciumento, as competições no trabalho, a vizinha gritona, os pais prestes a se separar, a perda recente de uma amiga, as contas que não param de chegar e até seu pequeno poodle com disfunções intestinais, que andam fazendo seu também pequeno apartamento sofrer.

Seus braços se estendem, pegam o sabonete e começa a jornada pelas curvas de Zandra. Não são assim daquelas de fazer homens derraparem ou irem com as faces de encontro aos postes, mas já provocaram muitos suspiros. A espuma corre por seu corpo, retirando todas as impurezas, limpando e deixando um perfume suave no ar. Uma mágoa ainda paira em seus pensamentos, seus olhos se fecham e, toda ensaboada, ela se mete novamente sob a água que desce em jatos.

É se enxaguando que ela sente descer mais do que espuma, sujeira e água. Ela começa a imaginar seus problemas indo pelo ralo, descendo pelos canos velhos do prédio até o esgoto, depois indo para alguma estação de tratamento, onde serão tratados, cuidados e devolvidos à natureza, de onde a água será novamente captada para voltar ao seu prédio e derramar soluções sobre sua cabeça, refrescar sua alma, renovar seus pensamentos.

A porta do box se abre, a toalha envolve o corpo de Zandra e um calor reconfortante a percorre. Nada como um bom banho para começar o dia. Ela lembra dessa frase que muita gente costuma dizer. E, de repente, já não pensa em mais nada. As dificuldades estão todas lá ela sabe, mas vai chegar o tempo para serem tratadas, uma a uma, sem pressa. Afinal há uma tubulação a percorrer, um caminho todo para trilhar e em algum lugar ou momento uma solução aparece para dar o tratamento devido a cada questão. Zandra se arruma, toma café, deixa a poodle na vizinha e sai, esquecendo todo o resto. Tomara que não tenha se esquecido de escovar os dentes.

A estrada

2005-10-14T18:22:00.000-04:00

Noite. Frio. Silêncio. Tudo deserto. Ele corre, às vezes olha para trás, mas as fracas luzes dos postes não mostram muito. Olha de novo, só que ainda não vê nada. Na verdade, não dá pra enxergar muito nem o que está na frente, só o que a penumbra mostra a uns poucos metros nariz a frente.

Ele sabe que eles estão vindo. Foi difícil demais ganhar alguma distância, mas já não sabe se só suas pernas serão suficientes para manter esse pique. Não há muros, só a estrada, o que torna mais complicada a fuga. Nenhum lugar para se esconder. Nenhum desvio, só a estrada que segue em frente, pedregosa, cheia de buracos. Só a estrada.

É aí que ele lembra que os caminhos que vêm trilhando eram um tanto quanto duvidosos. A única certeza era o amor. Sempre ele, alimentador de almas e ao mesmo tempo devorador da vida. O amor pela garota, seu jeito simples, suas mãos macias que ele não cansava de segurar, a voz. Sim, que voz. Muitas vezes se viu perdido nas palavras, vivia pedindo para ela repetir as frases, não porque tivesse entendido errado, mas simplesmente para poder ouvir novamente os sons melódicos que seus lábios pronunciavam. Ele olhava para o movimento da boca, prestava atenção ao som e viajava. Bons tempos.

Num tropeção sua mente volta à tona. Era uma pedra. É sempre uma pedra que faz a gente acordar para a realidade ou simplesmente tropeçar, pensa. E esta quase o fez ir ao chão. Agora ele já consegue ouvir os passos atrás de si. O fôlego começa a lhe escapulir. A estrada agora faz uma curva para o leste e ele não sabe mesmo porque continua a segui-la. Talvez porque não restem muitas opções, que seriam parar (fora de cogitação), entrar no mato (e o medo de cobras como fica?) continuar em frente, até onde realmente der. É, não dá para escolher demais.

E escolha ele não teve desde o início. É a velha volta ao amor. Ela o escolheu? Ele teria escolhido moça tão bela? A vontade nem sempre é muito lógica nesses casos, mesmo sabendo que sua escolha poderia lhe trazer problemas. Afinal, ele é apenas um pobre lavrador, ela uma filha da cidade, uma filha de renome, ou melhor dizendo de sobrenome. Só isso já seria motivo para afastar seu nariz de encrencas. O problema é que encrenca com cheiro bom geralmente é atrativa. E o perfume que exalava daqueles cabelos, daquele pescoço era algo que prendia, não dava para escapulir tão fácil.

Sua fuga agora representa a busca pela vida ,ou o pouco que restou. Não dá para saber se as lágrimas que rolam durante a corrida desenfreada são do vento cortante na madrugada ou das lembranças que atingem a mente e descem pro peito como agulhas quentes. Ela ficou para trás, a vida ficou para trás e o único salto que deu para frente é para evitar o buraco imenso no meio da estrada, que provavelmente fez encalhar muitas carroças. Dor. Na aterrissagem do salto uma pedrinha fere a base do calcanhar. Como algo tão pequeno pode incomodar tanto?

Ela também era tão pequena, de aparência tão frágil, sempre protegida por todos, sempre amada e preservada. Ele mal sabia de sua condição, de suas fraquezas, de seus mistérios. Queria desvendar, é claro. Mas o tempo que passava alimentando sua visão quando ela passava ao longe só lhe permitia sonhar com momentos eternos. Com passeios pela margem do rio, com uma casinha para cuidar dela. Não como esta casa que agora ele cruza na estrada, abandonada, sem vida, mas um verdadeiro lar, pensava até em filhos.

Nunca pensou que pudesse ser movido desta maneira por alguém. E nunca pensou também que esse alguém agora lhe desse tanta força para correr tão rápido. Mas as pernas começam a tremular, seus passos começar a morejar, enquanto os passos atrás de si avançam. Não dá para contar, só sabe que são muitos e rápidos e furiosos. Querem apagar a culpa de si mesmos e colocar a culpa nele. E ele verdadeiramente se sente culpado, mesmo que alguém dissesse o contrário. Foi ele quem a procurou, apesar do amor dela ter ido em seu encalço. Ele planejava os encontros. Sozinhos, às escondidas. Ele a levava para os passeios noturnos, no sereno, sob a serena lua. Foi ele quem lhe roubou o primeiro beijo, os primeiros toques, a primeira vez.

Ele vê que seu vez chegou. Os pulmões ardem, a boca está seca demais. Tropeça outra vez, quase cai. Chega a catar cavaco pelo chão. As mãos saem até arranhadas e ele ouve um zunido, quase como um mosquito, mas um mosquito veloz, forte e cortante. Um tiro, que foi perto, muito perto. Seu ânimo se renova ao ouvir o barulho da cachoeira. Ali também passou lindos momentos. Ela era realmente linda. Banhos de cachoeira, à noite, água gelada, alma limpa, coração fervendo. Foi depois de uma dessas noites que tudo ferveu até que se evaporasse. A vida dela, tal preciosidade, mas tão fraca. E ele não sabia. Ela escondeu tudo em nome de uma paixão sem arreios. Sua fraqueza, sua doença, seus pulmões frágeis. E sua vida evaporou em febre ardente, em temperaturas que só não eram mais altas do que o fogo da paixão avassaladora que aos dois consumia.

Todos desconfiavam de suas saídas. Uma pessoa apenas sabia ao certo. Sua irmã. Que também nutria por ele uma certa admiração e por ela, um inveja sinistra como noites sem lua. A irmã a princípio não se importava, o ciúme lhe acometeu de tal forma que já não cuidava da irmã doente como antes e livremente deixava que saísse para seus encontros no frio da noite, sabendo que isso a debilitaria demais. Ela, a adorara por ele, morreu nos braços da irmã, que ainda insatisfeita revelou a história dos amantes.

Numa terra onde a honra da família precisa ser defendida, ele teve que correr para preservar sua honra e sua vida. Agora, correr já não está adiantando mais. Outro tiro, e o barulho faz voar aves que estavam dormindo em uma árvore. Ele pensa que voar seria interessante agora, junto com aqueles pássaros. Para longe dos perseguidores, para longe da dor, para longe de um amor que jamais verá novamente, para longe de seus erros de se envolver com menina de família importante, de políticos, de intolerantes, em que a única boa alma está agora apenas em suas lembranças cheias de mágoa e culpa. Voar é a solução. A estrada faz outra curva para a direita e depois surge um matagal que leva direto à cachoeira. Ele passa direto e corre, tropeça, cai. Mais um tiro. Dor no braço, agonia. Mas não desespero. Ele só pensa em voar como os pássaros. A dor vai passar, vai para longe. Voar, sim é isso, um rasante, depois um mergulho. Ainda ouve-se o bater de asas na noite sem sons, só passadas pesadas atrás dele e seus passos leves sobre o mato. A borda chega, pedras sob os pés calejados e surrados, um salto, um vôo. Basta fechar os olhos e tudo de mau desaparece. O vento no rosto mais rápido, os cabelos esvoaçantes, a sensação de liberdade e, de repente, escuridão. Ele achou que ao abrir os olhos veria as estrelas no céu. Mas só há escuridão. Morte? Talvez. Mas quando surge uma luz mais adiante, ele já não tem tanta certeza assim. A vida não cessa assim. Não quando se acaba de aprender a voar em direção à luz.

Que assunto?

2005-10-13T01:30:00.000-04:00

Vamos falar sobre a falta de assunto, porque é exatamente disso que estou padecendo neste instante. Já é a terceira vez que tento postar algo novo desde o primeiro texto, e já estou sentindo que manter isso aqui atualizado não vai ser tão fácil quanto eu imaginava. Primeiro, porque eu realmente não tinha nada em mente para escrever neste Blog. Segundo, porque achei que o mais interessante mesmo seria ver o que eu consigo fazer diante da instigante e monótona tela branca. Mas, já que não pensei em outra coisa, vamos tentar abordar a total falta do que dizer.

É engraçado mesmo quando não se tem muito a falar. Você está no ônibus, acontece alguma coisa, uma batida, por exemplo. Começam todos a contar casos e causos à exaustão, até que não aguentam mais. É gritaria, exclamações exageradas cheias de clichês, mentiras que só doidos acreditam e histórias para boi dormir. O trânsito não anda mais e, de repente, ninguém tem mais nada a dizer sobre acidentes, batidas e carnificinas com automóveis. Fica, então, aquele silêncio grotesco e se o ônibus volta ao ritmo normal de movimento, aí sim, cessa completamente o zum zum zum.

Outro caso típico é o de barbeiros, cabelereiros e profissionais similares. Dia desses mesmo fui aparar a juba. Peguei o jornal, sentei-me no canto, espremido como pude, porque o local não era demasiado espaçoso, e ouvi o barbeiro dizer para o sujeito com cabelos gigantescos: "Tá calor, né?". O cara respondeu animadamente: "É, abafado, né?". E o papo seguiu num silêncio que foi completamente preenchido pela voz do Luciano Huck, sim, aquele do Caldeirão. Ao que, o antes cabeludo ser, agora depenado, levantou e retirou-se, me dirigi à cadeira, sentei e antes de começar a cortar o barbeiro diz entusiasmado: "Tá calor, né?". Deduzi logo que o papo seria animadíssimo.

A tal falta de assunto nos persegue a todo instante. Acontece nos primeiros anos de pegação, nos consultórios médicos, nas entrevistas de emprego, nas viagens ao lado de algum estranho ou estranha. E isso independe do teu nível de cultura, da sua crença, da sua cor, ou da tintura do teu cabelo. Falta assunto até num bate papo de internet: Oi, td bom? De onde vc é? Sua idade? O que você faz? Silêncio...cd vc? E como vocês podem ver, falta além de conteúdo verborrágico, um pouco de letras. A língua portuguesa sofre.

É, acho que está faltando assunto para argumentar sobre a falta de assunto. Na verdade, prefiro os textos curtos. Não, não é preguiça. Só não me considero jornalista para ficar dando todas as informações. Quero apenas jogar uma luz sobre um tema, uma ótica, ou, no caso, a minha ótica. Não que ela seja de tão grande valor ou vá mudar a vida de alguém, mas é interessante expor idéias, pelo menos fazendo esse emaranhado de neurônios cerebrais terem um pouco mais de atividade que o normal. Assunto encerrado? Acho que sim. Tá calor, né?

Começo, meio e fim

2005-10-11T02:05:00.000-04:00

Começar qualquer tipo de escrito é quase sempre um desafio. Ainda mais quando a gente escreve porque gosta e, não simplesmente por trabalho ou obrigação. Quando se aprecia a arte de juntar letrinhas, palavras e períodos, tem-se uma tela em branco sempre, olhando para você, pedindo um toque - mente suja - uma ponta (lápis ou caneta, hein!) ou afago, um peteleco inicial. É aí que reside aquele problema de partida, aquela dificuldade que pode durar alguns segundos, minutos ou até mesmo dias de contorcionismo cerebral. Se não há assunto pré-definido, então, xi, rapaz, aí a coisa pega mesmo.

Aqui está uma tela ja não tão em branco. Como bem percebem, um parágrafo já fez o favor de sujar a parte aí de cima, o começo, e cá estamos no meio da narrativa. Neste ponto trataremos do pós-desafio, pois as letras já não conseguem mais parar de fluir, os dedos se apressam para completar os espaços em branco. - Corram dedos, pois as letras já vão. Avancem, pulem as vírgulas, não deixem os pontos desacelerarem suas batidas. Isso, fuja do ponto, ele quer encerrar o que estamos apresentando.

Bem, ainda continuamos no meio. Tudo bem, já passamos um pouco do meio, mas é aqui que escrevo o porquê. Aí vai: este Blog, assim como meu fotolog, servem para manter algum tipo de atividade criativa em mente. Do fotolog falarei mais tarde, mas este espaço virtual concatenará idéias perdidas em meu cérebro perdido. Exporei pontos de vista diversos, bobagens, pequenos contos e, se vocês aguentarem, até piadas. Isso é exercício, é imaginação, é tentar levantar a poeira da massa cinzenta, é também diversão.

E nesta finita conclusão, meu fim, que também é começo, quero mostrar que nem sempre após um texto ser terminado ele está acabado. Muitos finais são possíveis, alternativas passam borbulhando, fervendo por serem publicadas, postadas, escritas. Idéias realmente são vivas, mas precisamos controlá-las e dar-lhes seu devido fim, para que outras tenham a chance de despertar. E outras virão, com começos curiosos, meios instigantes e finais que, invariavelmente, terão um ponto como este.